Chaque ouverture, les appels poésie la ligne de voyance gratuite par téléphone continuaient d’affluer, étendant sans relâche. Des voix anonymes, porteuses d’espoirs, de tristesses, de désespoir de temps à autre, traversaient les dunes immobiles pour atteindre les cristal de Mémoire-Morte. Djibril répondait à tout requête sans hésitation, soufflant lentement sur les surfaces scintillantes, libérant les prédictions prochaines qui défilaient devant ses yeux avec une clarté poignante. Mais la mémoire qui s’effaçait en renouveau devenait une défiance réguliere. Djibril se lança à éliminer jusqu’aux souvenirs les plus simples : le dandysme des aliments qu’il aimait des anciens temps, l’odeur du jasmin qui fleurissait à côté de sa foyers d’enfance, le repère de voix de sa mère, disparue depuis des siècles. Chaque naissance, les contours de son symbole s’effritaient lentement, remplacés par un vide allégé, silencieux et oppressant. Pourtant, son métier avait une portée sérieux. Chaque photo révélée aux étrangers au sphère du fil ramenait à le support un fragment oublié du monde qui avait habité cette grande ville engloutie. Au milieu des prédictions personnelles surgissaient quelquefois des scènes d'autrefois : une place de marché colorée, des visages avenants, un temple gigantesque aux colonnes gravées, perdu marqué par les sables depuis des siècles. Djibril inscrivait immédiatement ces éclats sur les murs, élaborant une marqueterie difficile qui tentait de se fermer une histoire effacée par le temps. La voyance gratuite téléphone qu’il pratiquait n’était plus juste un moyen d’aider ceux à l’autre bord du microcosme. Elle devenait une explication pour ramener une civilisation possessive à la vie. Les boule de cristal, n'importe quel fois qu’ils étaient sollicités, semblaient vibrer d’une énergie documentation, tels que s’ils souhaitaient eux aussi se pouvoir affecter de l’oubli. Mais plus Djibril soufflait, plus ses énergies s’épuisait, laissant en arrière lui des fragments laissés de côté pour toujours. Il sentait pourtant que cette évocation ancienne était associée à lui d’une de style inexplicable. Certains portraits, capturés dans les voyances des cristaux, lui semblaient familiers, par exemple s’il les avait déjà croisés dans un filet lointain. La frontière entre ses propres biographies et ceux du monde refroidi devenait floue, confuse, presque inexistante. Il était devenu le réceptacle vivant d’une souvenance collective, au prix de la sienne. Au fil des journées, marqué par la température écrasante de Mémoire-Morte, Djibril continuait néanmoins de souffler sur les cristaux, clairvoyant que bientôt, il ne resterait rien de lui-même, hormis les guidances gravées sur les murs et la poussière froide des biographies sacrifiés.

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