Chaque aurore, les voyances rythmique la ligne de voyance gratuite par téléphone continuaient d’affluer, ajoutant sans relâche. Des voix sans identités, porteuses d’espoirs, de doutes, de désespoir assez souvent, traversaient les dunes immobiles pour atteindre les cristaux de Mémoire-Morte. Djibril répondait à n'importe quel requête sans hésitation, soufflant mollement sur les surfaces scintillantes, libérant les voyances futures qui défilaient destinées à ses yeux avec une limpidité poignante. Mais la mémoire qui s’effaçait en retour devenait une doute réguliere. Djibril commença à virer jusqu’aux chroniques les plus accessibles : le raffinement des aliments qu’il aimait des anciens temps, l’odeur du jasmin qui fleurissait fixé à sa maison d’enfance, le borne de voix de sa mère, disparue depuis des siècles. Chaque vie, les contours de son personnalisation s’effritaient légèrement, remplacés par un vide allégé, silencieux et oppressant. Pourtant, son travail avait une acception efficace. Chaque illustration révélée aux étrangers au téléphone ramenait à la surface un fragment oublié du monde qui avait habité cette grande ville engloutie. Au noyau des prédictions individuelles surgissaient certaines fois des tribunes de l'ancien temps : une place de marché animée, des visages accueillant, un temple grande aux colonnes gravées, perdu marqué par les sables depuis longtemps. Djibril inscrivait immédiatement ces éclats sur les murs, élaborant une patchwork difficile qui tentait de échapper un récit effacée par le temps. La voyance gratuite téléphone qu’il pratiquait n’était plus rien que une astuce d’aider ceux à l’autre sphère du entourage. Elle devenait une entrée pour ramener une civilisation personnelle à la vie. Les cristal, tout fois qu’ils étaient sollicités, semblaient vibrer d’une force attractive nouvelle, comme par exemple s’ils souhaitaient eux aussi se libérer de l’oubli. Mais plus Djibril soufflait, plus son être s’épuisait, laissant coccyxes lui des fragments laissés de côté pour le restant de nos jours. Il sentait cependant que cette évocation passée était liée à lui d’une de style inexplicable. Certains effigies, capturés dans les prédictions des cristal, lui semblaient familiers, comme par exemple s’il les avait déjà croisés dans un objectif lointain. La limite entre ses propres mémoires et les personnes du peuple crevé devenait floue, confuse, presque inexistante. Il était devenu le réceptacle en vie d’une mémoire collective, au niveau de prix de la sienne. Au cours des jours, sous la température écrasante de Mémoire-Morte, Djibril continuait toutefois de souffler sur les cristal, clairvoyants que bientôt, il ne resterait rien de lui-même, hormis les prédictions gravées sur les murs et la poussière froide des biographies sacrifiés.

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